poema por
Ángel Padilla
Con radial, como ladrones,
entraron los policías.
A Mari Carmen la calman
sindicatos de inquilinas.
Casi 90 años no importan.
De su casa, desahuciada.
Mas miles de madrileños
ya la auxilian, la levantan.
De su pecho deshojado
ha crecido un feroz prado,
Los vecinos la agigantan
y gas la Nacional lanza.
Porque España está en la calle.
La España que no es la facha.
La que defiende los techos.
La que a migrantes no ataca.
Las fronteras son la farsa
de un mundo globalizado.
Urge amor, urge la vida,
más palabra, más guitarras.
Por los barrios de Madrid,
por los balcones de España,
girarán los girasoles:
Es Mari Carmen que pasa.
Ella es ya tromba, el clamor.
Lo que los palos no amansan.
Lo que no arredran los jueces.
Lo que la maldad no agarra.
Sale el sol, hoy es mañana.
Ese piso se ha hecho playa.
Dicen que se hundió en la tarde,
los fondos buitre no lo hallan.
Casa es unirnos bramando
contra el martillo que aplasta.
Si en madrugada no hay techos,
camas habrá en la alborada.
Ya, son yermas nuestras manos…,
juntas, aves en miríadas.
Juntos somos la canción
que Mari Carmen soñaba.
Porque a las olas del miedo
las aleja una guitarra
de mi colega John Conde,
que ese nunca tuvo nada.
Ángel Padilla, «poeta de los animales»
Contactar con el autor: poetanimales{at}hotmail[.]com ▫️ Otro poema de Ángel Padilla: Llora Britches
ℹ️ Poema publicado originalmente en la sección «Yo, animal» de elperiodic.com
John Conde
🖼️ Ilustración poemas: Portada: Fotografía por Pedro Martínez © ▫️Fotos del autor del poema y de J. Conde, remitidas por el primero (derechos reservados por sus autores).
Revista Almiar – n.º 148 | septiembre-octubre de 2026 – 👨💻 PmmC – MARGEN CERO™ 
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