poemas por
Betty Camacho Delgado

Blancos, negros, amarillos,
esgrimen sus falos erguidos ante los lentes expectantes.
La flora se vislumbra,
naciendo entre un par de piernas morenas.
Negros y blancos perforan las entradas sin compasión alguna.
Los amarillos se rinden ante lo terso y tierno de unos labios pálidos.
La lengua se enreda como planta trepadora al tronco del naranjo.
Danzan en el mismo compás, hasta que la señal es percibida.
Conjugan el líquido viscoso en la gruta que se expande.
—¡Corten!

Alguien aplaude al fondo del salón.

Inmoralidades de Dios y los hombres

No gané nada revolcándome entre sábanas ajenas,
cada fin de semana.
Perdí uno que otro arete y un poco la dignidad.
Me nacieron dos ojeras negrísimas.

Es una falacia eso de que todo pasa por algo.
Hay cosas que no debieron suceder.
Manos que no me debieron tocar.
Miembros que no me debieron profanar.

Yo no debí gritarle a la luna.

El hedor ya contamina.

Pertenencias

Tengo un sótano.
Mi sótano es oscuro como todos los sótanos.
Tiene polvo, telarañas y roedores (como todos).
Allí guardo las muñecas mutiladas, los gritos de terror de un niño
desnudo.
El cuerpo decapitado de alguien que «pensó más de la cuenta».
Ahora ya no tiene cabeza.
Conservo una madre muerta (aspirar nunca fue bueno), y un bebé
que se niega a desapresar su seno ya frío.
Al fondo, en mi sótano, descansa una multitud de cuerpos ahogados,
cuerpos de hombres profanados por el fuego y otros hombres.
Ninguno tiene nombre. Nadie clamó por ellos.

Tengo un sótano oscuro como todos los sótanos.
Acabo de perder la llave.

Contactar con la autora: bettycd95[at]gmail.com

🖼️ Ilustración poemas: Fotografía por medium photoclub [en Pexels; dominio público]

* N. del E: Se ha intentado mantener la anchura de las líneas en los poemas aquí publicados, tal y como los escribió la autora. Para su lectura en un dispositivo móvil aconsejamos que el aparato se sitúe en posición horizontal.

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Revista Almiar – n.º 127 / marzo-abril de 2023 – MARGEN CERO™ – 👨‍💻 PmmC