Un curro no es na’ más que un trabajo

poemas por
Jean Duggan

 

El sol matinal refleja en las mesas
y fácil se distingue entre
veraneantes y trabajadores.
¿Pero quiénes son los otros?
Con su café empalagoso,
y su fumar sin parar
y sus manos temblorosas. 

Son los que buscan,
con miedo, agradecidos
con hijoputas ofreciendo sueldos cutres,
con cero seguridad
y una bofetada en la cara. 

Es una trampa,
y competimos
para atraparnos en ella. 

Pero como dijo una vez un sabio muy sabio,
«un curro no es na’ más que trabajo».

 

Un mal día

Cabrones, todos,
ni un ápice de compasión
entre ellos.
Desesperada, busco
un resquicio de ternura
en sus inexpresivos, vidriosos ojos,
hasta agotarme.
Me retiro a mi carcasa,
sólo para encontrar allí
el mismo espacio vacío
donde debe estar la humanidad.
Pero hoy es un mal día.

 

Palitos de queso y chile

Los compramos en uno de esos supermercados
que son tan malos que sólo
venden cosas que ningún otro sitio vende,
a precios bajísimos,
y pagas luego,
con tu salud.
Mientras sea luego… 

Y mi madre se sentó
y probó uno
y rara vez he visto tal expresión
de absoluta indignación en una cara.
Y de esa fantástica imagen
salieron las palabras más perfectas y ultrajadas,
«Estos son la ocurrencia de un puto loco».

 

Resbalones temporales y alteridad

Residiendo,
en un lugar, sí,
pero en el pasado también,
residiendo en él, obcecándose en él,
luego resbalando hacia el futuro,
corriendo por allí un rato
frenético,
intentando domar lo indomable,
controlar lo incontrolable del
pasado, del futuro,
escondiéndose de alguna forma
en un saco mental y emocional
sin fondo,
arrancado del presente
en la medida de lo posible,
y luego sabiendo eso
e intentando agarrar
la arquitectura de ello
para ver si somos enteros en el momento
o solamente por comparación,
contra una alteridad
que llevamos dentro.

 

Las profundidades de la noche

Vamos a liarla,
ver hacia dónde nos lleva la noche,
como si alguna vez nos llevara a algún sitio agradable.
Cuando empiezas así no puede,
sólo puede bajarte por un deprimente agujero
del cuál pasarás días
intentando escurrirte,
y estará toda metida en tu frágil cabeza
en vagos y preocupantes fragmentos,
y estará por toda tu piel,
y será ya miércoles cuando
te sientes como media persona
y el jueves puedes empezar de nuevo. 

Vamos a liarla,
vamos a seguir la noche,
vamos a viajar con Celine
dentro de las grietas más tristes,
pero con la poderosa ilusión
de que es de alguna forma glamoroso,
que es libertad,
la libertad de decir a la mierda,
la libertad de decir
soy antivida,
soy antitodo y toda cosa
que no quiera caerse catastróficamente
conmigo en la noche. 

Soy antitodo lo bueno y bonito
y porque soy joven
puedo creer que tengo razón,
que todo es un chiste,
que los únicos que nos enteramos
somos los que nos
autodestruimos en las profundidades de la noche.
Y esos días que temblamos
y desconfiamos de nuestra propia sombra,
decimos a la mierda otra vez.
Lo único que importa es la noche,
las oscuras profundidades de la noche.

 

Revista Almiar – n.º 96 / enero-febrero de 2018 – MARGEN CERO™