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Para Elisa
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Jorge Durán
Todos
los días viajo en el subterráneo de la línea C (Constitución
– Retiro) en la ciudad de Buenos Aires.
En algunas oportunidades encuentro a personas
que ya las he visto anteriormente.
A este hombre que ahora no dejo de mirar creo
haberlo visto con anterioridad. Pero no en el subte, de esto estoy
segura.
Cabello blanco no muy abundante arriba, pero
si largo atrás y se toma la colita con un elástico dorado. Alto, delgado,
las manos muy blancas, pulcras, los dedos largos. Lleva un anillo
con una piedra negra. Su rostro realmente habla. No es una persona
común que pase desapercibida.
Sobretodo gris, camisa blanca y corbata negra.
No, este hombre no es una persona cualquiera…
En uno de los bolsillos del sobretodo lleva algo
así como hojas pentagramadas mezcladas con piezas de música.
Hoy hubo mucho trabajo en la oficina. Estuve
muy ocupada y me olvidé totalmente del hombre del subterráneo.
Ahora que estoy en mi departamento, tranquila,
serena, me vuelvo a acordar del hombre, tanto que no puedo leer el
libro que empecé hace unos días.
Hace ya un par de semanas que no lo he vuelto
a ver.
No sé porqué causa quedé tan preocupada por esa
persona…
Pasaron varias semanas y esta tarde lo he visto
desde el taxi que me lleva.
Hago detener el coche y bajo raudamente.
Por más que busco y busco por las calles alrededor
de donde lo vi no puedo encontrarlo. Es por San Telmo.
Entro a un café y me recrimino a mí misma esta
circunstancia tan absurda que me ocurre. Me prometo sacarme esta idea
de la cabeza.
—¡Que me importa quién es!
—¿Me importa acaso?
—¡No, no, para nada!...
Esta última semana también he tenido mucho trabajo.
Después de ocho días de no haberme acordado del
hombre hoy mientras que caminaba por San Telmo creí escuchar su voz.
Si, creo haber escuchado su voz.
—¿Pero acaso lo he sentido hablar anteriormente?
—¿Acaso conozco su voz?
Volví a la casa donde creí escuchar la voz.
Casita pequeña. Una puerta muy alta con vidrios
biselados y dos ventanas a los costados con cortinas blancas pesadas.
Alguien tocaba el piano. Mejor dicho alguien
ejecutaba torpemente Para Elisa.
—Estoy segura que alguien habló —pero si seguía
parada ahí tendría problemas. Opté por retirarme.
Cuando llegué a la casa de mi amiga pensé en
contarle el caso pero se me fue de la mente. Me sentí contenta por
eso, tomamos el té y hablamos cosas banales.
Han pasado algunos días y no me he acordado del
hombre hasta hoy.
Caminaba por Recoleta y vi de atrás un hombre
de sobretodo gris con papeles en el bolsillo. Lo seguí hasta pasarlo
y al darme vuelta para cerciorarme de su aspecto noté que no era él.
—¡Así no puedo seguir! —me dije—. ¡Así no puedo
seguir!...
Días después caminaba por la vereda aquella de
San Telmo y al pasar por la casita pequeña escuché la voz. Alguien
tocaba Para Elisa torpemente.
Sí, escuché perfectamente cuando dijo: —Mi bemol,
mi bemol, corrigiendo al alumno torpe.
Corrí a la casa de mi amiga y le conté todo de
un tirón.
Fuimos hasta la casa donde escuché la voz y le
preguntamos a la señora que nos atendió acerca del profesor de música.
—Sí —nos dijo—, mi hijo que hoy tiene treinta
años y es pianista fue su alumno, pero el profesor ya murió hace muchos
años. Se llamaba Germán.
Trajo entonces una foto del hombre. Ahí estaba:
De pie al lado del piano vertical. La camisa blanca, la corbata negra,
el sobretodo gris con las partituras en uno de los bolsillos. Una
mano sobre el hombro del niño mostraba el anillo con la piedra negra.
Claro, su rostro era más joven…
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JORGE
DURÁN.
Fundador del teatro
independiente del hombre,
director
de la puesta en escena de La mujerzuela respetuosa, de Jean-Paul
Sartre y cofundador
de Pequeño Teatro y del teatro independiente La Avispa,
en la ciudad de Mendoza
(Argentina).
Ha publicado
en la revista Mediterránea, de Córdoba y Voces, de Mendoza
y, también ahí, en el semanario Propósitos sobre temática teatral.
Ganador de concursos: por su guión Al otro lado de la vía,
patrocinado por jóvenes cineastas de Córdoba
y por su
cuento Marcelina, de la sociedad
mendocina
de escritores.
@
chegoliat[at]yahoo.com.ar
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Lee otros relatos de este autor (en Margen
Cero):
La Fidela
·
El vasco ·
Al otro lado de la vía.
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Ilustración relato:
Audio a, By 'A'_(PSF).png: Pearson Scott Foresman derivative
work: McSush ('A'_(PSF).png) [Public domain], via Wikimedia Commons.
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