#1

Este sinsentido
no es más que papel mojado.
Yo escribo e invento,
tú vuelas lejos.

Sólo soy la flor
que se quema en agosto
y no deja rastro...

que escribe hojas y hojas,
tratando de entender
todos estos silencios...

Yo invento, 
y por más que hablo entre líneas,
no hay respuesta.

Saco al sol mis pétalos,
mirando con ternura
los días,

pero la humedad no me deja,
y va quebrando las horas,
sin descanso.

Sólo soy la flor
que se quema en agosto,
y no dejará rastro.


#2

llueve.
no con agua
ni niebla
ni nubes
no es recuerdo
o anhelo

pero llueve.

como se dice triste

o largo

o espera

o vacío


llueve sin brillos
ni manos
ni ojos
ni bocas
no son palabras
o días

pero llueve.


#3

no me digas que te llama la noche
con todas sus voces profundas
y ciegas

no me digas que no das vueltas
y vueltas
y vueltas
sobre el inverso de la cama

tengo sed de mi violencia desmedida,
de mi ira viciada de palabras
de mi furia sin norte ni vuelta

di mi nombre borracho de ausencia
y sala los golpes

que duela

¡qué duela!