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Memorias del viento
No pasa nada.
No pasa nadie.
El viento ya murió.
Crujen rescoldos de ciudad en la ciudad oscura.
Crujidos y luego nada.
Vigas de hierro, papel pintado,
puertas tullidas, pétalos falsos,
crujen en un crujir de lamentos.
Aullidos lejanos
parten el cielo en pedazos.
El cielo encapotado, bajo.
Sólo el silencio guarda silencio.
(El viento ya murió).
Ascensores varados entre muelles grises.
Si suben
no saben
o bajan.
Escaleras de cera caliente,
pasamanos de astillas de vidrio.
Únicamente el hueco.
Hedor a cadáver de automóvil.
Humo en la guantera.
Esqueletos quietos,
disfrazados de óxido,
esperan la mordedura de la muerte.
Restos de dientes y sangre seca en las aceras.
Nadie las pisa.
Nadie las pasa.
A lo lejos, una cara.
A lo lejos, una sombra
se difumina.
No pasa nada.
El viento, ya sabes…
El tiempo en mis ciudades
Es extraño el tiempo en mis ciudades,
como el sudor pegado a las paredes del verano.
El tiempo es como el sol, como la arena.
Un vidrio viejo con manchas dactilares.
Mi reloj busca un lugar donde pasar la noche,
un refugio seguro contra el ruido.
Una mesa para que trepen las hormigas
impacientes, lentas, atropelladas, escuálidas.
A veces pienso en ello las cuarenta y ocho horas del día,
los veinticuatro minutos del cielo,
las treinta semanas en la sala de espera,
los trescientos sesenta y seis años que dura un beso.
A veces cambio de habitación de hotel
sin motivos y sin huellas en la alfombra.
Me traslado del segundo piso al undécimo,
visito los huesos desnudos de mis antepasados
y regreso a la incubadora sobre una grúa con cara de nada.
Esta casa caliente como un útero
como una madre
como un nicho
como un recuerdo
como esta habitación de hotel en la planta once,
donde dormiré esta noche larga de tigres dolientes.
Es extraño el tiempo en mis ciudades,
como un jueves sin ascensor en el pasillo,
como una vía de aceite en las arterias.
Esta zarza que no sabe consumirse a solas.
Esta sábana que sueña conmigo entre las dunas.
Este juego sucio de pistas falsas y final incierto.
Jump
Lanzó su cuerpo al vacío
alegremente.
Y olvidó de pronto,
tal vez para siempre,
la soga abrazando sus tobillos hermosos.
No Jump
Miedo a la muerte.
A una cuerda consciente y cansada.
Los ojos, sólo los ojos
asomados a un espejo de agua quieta.
Y aquí estoy.
Arriba.
Abajo.
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Ernesto Frattarola
Alcaraz nació en Barcelona
en 1965, y vive actualmente en Terrassa.
Ha realizado diversas lecturas de poemas en el Bar Elèctric, de Barcelona.
Igualmente, realizó en marzo de 2007 (en el aula Proverbum) y junio del
mismo año (en el Aula del Estudiante de la UPF), el recital de poesía
Catorce poemas irresponsables, junto a Rocío Calvo Fernández, en
el que leyeron poemas propios. Durante los años 2008 y 2009 realizó diversos
recitales poéticos: Papeles mojados, palabras ahogadas, Desórdenes
y Desencuentros, Jamás en el mismo día (todos ellos junto a Rocío
Calvo Fernández); y Sol de invierno, en solitario. Dichos recitales
se celebraron en Barcelona, en lugares como la Casa Orlandai, La Cova
de les Cultures, el bar Lletraferit o Espai Cala d'Art. Actualmente ultima
su poemario Alas de gato.
Weblog del autor:
www.ojalancia.blogspot.com
Ilustración poemas: Fotografía por
Pedro M. Martínez
©
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