poemas por
Fernando García Cuéncar

 

Esta mañana,

antes del alba,

vino a mirarme

un ángel desplumado;

un ser desnudo y taciturno.

Cosas de ángeles,

pensé por un momento.

Se coló entre mis sábanas

y me susurró frases solemnes;

quiso destronarme del lecho,

pero, en una batalla de aleteos y patadas,

rompí el espejo de mi cuarto

y el ángel

se diluyó,

se fue del aire.

Cosas de ángeles,

pensé por un momento.

 

    Más alto que el invierno el hombre
separador línea poemas Cosas de ángeles

 

 

Alto de soledad

mordiendo hielo.

Más alto que la estatura de la lluvia,

más alto el hombre.

Más rico en fragilidad

urdiendo ansia.

Más alto que el grito del trueno

la rabia contenida.

Llama, volcán,

coalición de dos planetas

cada humano que se junta con otro

y enciende el calor que sueñan las miradas.

Eso es más alto

que todas, todas las cosas.

 

La primera vez

 

Octubre 24 del 80.

Un joven de quince años

y lleno de todas las soledades

acaparadas durante ese tiempo

decidió no saludar a su madre

en los nuevos soles,

ni repetirle a la maestra

el teorema de Pitágoras,

ni adorar al dios de yeso de cada ocho días,

ni sonreírle a su amigo mientras tomaban Coca-Cola.

Y ante todo no quiso esperar

el color gris-futuro de su cabello rojo,

ni quiso tampoco mirar por televisión

o en la trinchera la tercera guerra

del acabose.

Entonces, hizo el amor

con una soga, y,

como cuando era menos inocente,

le sacó la lengua

a todo lo que no le parecía.

 

separador línea poemas La primera vez

 

Vi derrumbar las antiguas casas

y vi asfaltar las losas de piedra

de las calles estrechas;

los solares de la niñez

cubiertos de edificios

(ni naranjos ni columpios

ni jadeos respetó la gran máquina),

atosigados y atónitos

como animales en la orilla del incendio

vimos crecer sobre el antiguo mirador azul

la nueva ciudad con sus casas extra rápidas,

y el valle estrecho arañado en cada seno,

los caminos sudorosos y frutales alambrados,

y extrañas galaxias de bombillas encendiendo

las laderas.

Pero esta noche al contemplar la luna llena

remontando el cielo poblado

he mirado mi vida

y soy el único que no crece.

Luna ciudadana; un animal silvestre

canta en la rama de su locura

para que tú le alumbres la soledad.

Luna ciega de los ciegos citadinos

es a mi niñez a quien alumbras.

 

 

Sol leve sobre hachís y vino
separador línea poemas Sol leve

 

Luces de farolas y neones

sobre calles lamidas por la lluvia.

Gotean diamantes de las cuerdas

y velos blancos, helados, danzan, locos de aire;

un preludio que despierta anidado entre las ramas:

ni voces ni máquinas disuenan

con los primeros silbos.

Sombras de palmeras abanican los muros

y altos pinos arden, derramando sus perfumes.

Sentados en el umbral de la blanca mansión

plagada de gusanos, cuencas vacías,

hilachas de carne curva y vértigos enterrados

nos sonríen.

Los cabellos persiguen a las uñas.

Somos dos muchachos ebrios que tiritan asidos de las manos

cuando la fiesta de la luz lo ha llenado todo.

Dientes de hachís, lenguas partidas,

cuerpos rotos,

¡presto, que se acercan unos pasos!

Y las bocas ardidas

se juntan

para el fuego del hastío.

 

separador línea poemas PesquisaPesquisa de melenas separador línea poemas Pesquisa 002

 

Su cuerpo acostumbrado a las ausencias

se había transmutado en sombra.

Detrás de las jaulas, como siempre,

lo miraron silenciados los ojos de los ángeles.

Estaba sentado en la basa del pedestal de un héroe

de mármol carcomido,

y vino un guardián a pedirle la cifra de ciudadano y el nombre

laminado.

Lo amuralló y le palpó el pecho, las caderas y los muslos,

pero él ya había consumido su poca de pasto.

Su melena al modo de las antiguas estatuas griegas

se derramó enrojecida, pero el torso y el rostro exactos,

aún en la memoria de la plaza, son perdurables.

Sobre la tierra asfaltada

un charco de sangre se hizo río.

El guardián clavó los ojos en la tierra

y se alejó insatisfecho

acariciándose el falo de madera.

 


Rincón de infancia
separador línea poemas Rincón infancia

I

El abuelo que pasea ritualmente ladrillos y silencios,

roble centenario con los brazos frutecidos de pajarucos

donde comen juntos su gato bandido y sus palomas.

Las miradas a los ojos y las manos apretadas

con ese niño inmenso y blanco bajo su disfraz de piel arrugada;

carcajeándonos de su siglo que ya viene, que ya viene.

Ángeles sin nube

del infierno de turno:

el gigante armado en mangas de camisa con el niño loco,

dueños de las calles de piedra.

Nosotros somos la aldehuela de lagartos encantados,

ya levantamos nuestra buhardilla en los muros de barro.

La muerte, vieja negra y helada, solamente se lleva a los marcados.


II

Sí,

todo tenía un tamaño inmenso:

La calle en cada grieta era el universo.

En cada piedra una gota de luna,

de lluvia, de sangre.

Una ronda de pájaros

bajo el sol color miel

de las cinco de la tarde.

¡Ah!,

la sombra larguísima de Teresa Guerra

hilando en las escalas de piedra…

Su huso, sus cántaros de barro,

su patriarca bíblico.

 

31

Una recua de bestias saturaba el aire de hierba

muy verde. Un perro perseguía cometas.

Martillaban detrás de las ventanas

y esta gota constante hacía música…

Junto a las ollas de agua dulce,

mi madre aleteaba su canto en la cocina.

 

Verano de enero
separador línea poemas Verano enero
 

Está dispuesta la mesa por si vuelves:

pez, vino y mazorcas, como nos gusta.

Tengo incienso y tabaco rubio y un poema

por si traes tu llanto,

¿sí le diste al mar mi razón de náufrago?

Tengo hartas mis viejas caracolas,

¿Me trajiste una sirena o una nube?

¿Amaste a una mujer como una ola?

No hay que decir adiós a los amigos,

en las noches te trae un auto imaginario

que abre sus puertas en mi almohada,

y ya no tengo a quien contarle que aún existo.

Siento que ya no reiré, ya no me embriago,

he ido a golpear tu puerta y he marcado tu número,

aunque hace mucho no vea luz en tu casa de exiliado.

Una nota: me encanta que tu mujer no pueda verme,

la amistad sin peligros es un cuenco roto.

No puedo sumarte a la lista de ausentes,

yo sigo dialogando con tu sombra.

De par en par

está mi corazón

que aún te abraza.

 

separador poemas Cosas de ángeles

Fernando García CuéncarFernando García Cuéncar (Copacabana, 1961). Estudió Teatro en la Escuela Popular de Arte Medellín y Filosofía en la Universidad de Antioquia. Profesor de Literatura en la Facultad de Licenciatura en básica primaria Tecnológico de Antioquia 2011-2013, Sede Medellín; promotor de lectura COMFAMA, Subdirección de Protección social. 2004-2010; Coordinador del departamento de Cultura de la Secretaría de Educación y Cultura de Medellín 1998-2001; Director Casa de la Cultura e Instituto de Bellas Artes de Copacabana 1992-1995; Profesor de Español y literatura en diferentes instituciones de Copacabana y Medellín. Obtuvo el Segundo puesto Concurso Departamental de Poesía Municipio de Barbosa y fue Finalista en el concurso de Poesía Ciro Mendía de Caldas Ant.
Ha publicado en: Revista Acéfala de la Universidad Nacional Sede Medellín, Periódico El Colombiano; Revista PROMETEO, Revista Torre de Papel de Medellín; Revista IMAGO Casa de la Cultura de Copacabana; Informativo Comfama; Revista CRONOPIO de Medellín; El Pequeño Periódico de Medellín, y diarios de la ciudad de Medellín. Tiene en preparación una antología de cuentos infantiles, Ed. Todográficas, Medellín y la publicación de la antología poética Del posible adiós.
Fue Poeta invitado por Colombia al 22.º Festival Internacional de Poesía de Medellín (2012). Los poemas aquí publicados formaron parte de la selección que hizo el autor para su lectura en el curso de la celebración de dicho Festival.

Contactar con el autor: animangeles [at] gmail [dot] com

Ilustración poemas: Fotografía por Pedro M. Martínez ©

 

Mar de Poesías Cosas de ángeles

Más poemas en Margen Cero

Revista Almiarn.º 74 | mayo/junio de 2014MARGEN CERO

 

(177 lecturas, 1 vistas recientes)
Siguiente publicación
Metaficción historiográfica y voces narrativas en El mundo alucinante (1966),…