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¡Bang!
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Héctor Espadas López-Tello
Cogí
lo que quedaba de mi brazo derecho del suelo y salí corriendo
sin pararme a pensar. ¡Lejos, lo más lejos posible! Oí gritos y disparos,
llantos y explosiones. Todos disparaban sin saber a dónde ni a quién.
Yo ya no podía. Yo ya no tenía brazo.
Mirase donde
mirase, veía muerte, destrucción y caos. Era una guerra y nosotros,
los Cascos Azules, los estúpidos Cascos Azules, nos habíamos metido
en medio, como el jodido Pedro por su casa. ¿Por qué me extrañaba
entonces que nos hubiesen recibido a balazos?
Pronto me
cansé de correr. Me detuve en un oscuro callejón inundado de sombras
en el que pocas cosas se mantenían en pie y enteras. Me quité el chaleco
e improvisé un cutre vendaje. Contemplé unos instantes mi brazo amputado
y cuando no pude soportar más su presencia, lo lancé lo más lejos
que pude. Lejos, pero no muy lejos. La cabeza me daba vueltas.
¡Guerras de
mierda!, empezaban dos una pelea y lo pagaban los demás. Los líderes
nunca se arriesgaban, siempre sobrevivían para poder continuar sus
guerras y para que niñatas como yo perdiésemos los brazos. ¡Ojalá
le hubiese hecho caso al machista de mi padre! «El ejercito no es
para las mujeres». Miré mi hombro, la hemorragia se estaba deteniendo.
La sangre había manchado mis cabellos y les proporcionó una tonalidad
roja más oscura de la que ya poseían de por sí, al natural. Allí estaba
yo, con mis veintiún años. Sin brazo. Escondida detrás de un coche
carbonizado. Una mezcla homogénea de terror y tristeza.
Entre el frío
y el cansancio me estaba quedando dormida. ¡No!, no podía quedarme
dormida. Probablemente no despertaría, pero estaba tan cansada...
Un disparo
me espabiló. Sonó cerca pero no vi a nadie. Comer. Tenía que comer
algo, había perdido mucha sangre. Bebí de la cantimplora y comí una
chocolatina. La hemorragia se me había parado del todo. No me podía
rendir, eso sería darle la razón a mi padre y a tantos otros.
Era una misión
humanitaria, quería ayudar pero además quería demostrar que las mujeres
somos iguales que los hombres. ¿Era ese el precio que tenía que pagar?
Cruel precio y cruel aquel que le puso precio. Para mí ya nada tenía
sentido. ¡Qué mundo tan extraño este en el que nos vemos obligados
a demostrar lo obvio!
¿Dónde estaban
los demás Cascos Azules?, no podían haber muerto todos, éramos veinte
y antes de huir sólo vi caer muertos a cinco o seis. Seguramente los
que seguían vivos estaban tan solos y perdidos por la ciudad como
yo. Tendría que venir un grupo de rescate o algo de eso. Quizás no.
No lo sabía. De todas formas no me podía quedar allí, me tenía que
atender un médico. El campamento base no estaba muy lejos pero estaba
totalmente desorientada. Me puse en pie con la intención de descubrir
la dirección a tomar. Un balazo hizo que volviese al suelo, un asqueroso
francotirador. Tuve suerte de reaccionar a tiempo. Estaba sola, perdida
y atrapada.
Me habían hablado mucho de los francotiradores
pero nunca creí que me fuera a topar con uno. Hombres que lo habían
perdido todo, mercenarios... En cualquier caso gente desalmada cuya
única función y dedicación era matar. A cualquiera. ¿Cómo se podía
ser así? ¿Tanto odian la vida de los demás? Intenté asomarme para
averiguar dónde se escondía pero nada, otro balazo.
Pasaron horas.
Él disparaba de vez en cuando para darme a entender que seguía allí
y no tenía prisa. Creo que me acostumbré a su presencia, a la presencia
de la muerte. Solos los dos. Luego note a alguien más. Ese alguien
me tiraba piedrecitas... ¡Jerome!
Cuando lo
vi, me empezó a hacer señas. Estaba en el extremo opuesto de la calle
por el que yo había entrado. Jerome era un soldado francés muy simpático.
Hablaba el español con ese acento tan romántico. Era el único con
quien conversaba en mi «tiempo libre». Tenía veintitrés años y se
iba a casar en primavera. Tan simpático era que nos había invitado
a mi y a mi novio a su boda. Una vez me dijo que si no estuviese enamorado
ya se hubiera enamorado de mí. Era tan simpático...
Vi cómo desenfundaba
su pistola y se dirigía con cautela hacia mi, pegado a la pared. Lo
perdí de vista. De repente hubo un intercambio de disparos y luego...
silencio. Un escandaloso silencio. Me temí lo peor. Pero no, apareció
de sopetón a mi lado.
—Ese
cabrón está en la segunda planta, tercera ventana empezando por la
derecha —lo dijo con toda la naturalidad del mundo. Se percató inmediatamente
de que me faltaba el brazo no obstante no aumentó mi pena con preguntas.
Me abrazó y me reconfortó. Por primera vez en todo ese tiempo lloré.
Luego, más calmada, descubrí su tez pálida. Fui yo la que pregunté
si estaba bien. Dijo que sí, que sólo estaba cansado y muerto de miedo.
También huyó cuando empezaron los disparos y se había perdido.
—Me alegro de encontrarte
con vida, chèrie
—me pareció bastante
cansado, bastante agotado. Sacó una hoja de alguno de sus bolsillos
y diciendo que era un regalo me la entregó. Sonreí. Me había hecho
un retrato. Me había dibujado de cintura para arriba con el uniforme
puesto. Solía decirme que mi cabello rojizo quedaba muy bien con el
verde del uniforme y el azul del casco. Le besé la frente. Noté que
estaba completamente helado.
—Toma esto
también —me dio otra hoja, escrita en francés. Pude traducirla.
Estimados padres y amada mía:
No sé por
qué escribo estas líneas, ya sabéis que siempre hago las cosas por
si acaso. Si recibís esto significará que he muerto. Sentiré dejaros
un vacío en vuestros corazones, no era mi intención. Vine aquí para...
bueno, ya lo sabéis, yo y mi «querer cambiar el mundo». Lo siento.
Perdonadme. Estoy seguro de que mis últimos pensamientos serán para
vosotros. Adiós.
Jerome.
Confusa miré a Jerome.
Entreabrió la boca para decirme algo pero de su boca sólo salió sangre.
Señaló su estómago, el francotirador sí le había acertado. Una herida
mortal. Iba a morir por mi culpa. Sollozando intenté pedirle perdón,
pero el selló mis labios con su dedo índice y negó con la cabeza.
Luego sonrió y me acarició el rostro.
—No
llores... —murió.
Maldije al
francotirador, maldije a los políticos, maldije a las religiones,
maldije a toda la raza humana. ¿Es que nunca aprenderíamos a convivir?
Mierda. Cogí la pistola de la mano de Jerome y vacié el cargador disparando
a donde supuestamente estaba el francotirador. Me quedé allí de pie,
esperando una respuesta. No la hubo. Lloré y lloré y grité y grité.
Entre las
ruinas apareció una niña. ¡Pobrecita!, apenas tendría quince años
y seguramente había perdido a toda su familia. La llamé, me ayudaría
a salir de allí. Abandonaríamos la guerra juntas. Cogí con aflicción
la mortecina carta de Jerome y mi retrato, no podría cargar con su
cuerpo. Sus ojos abiertos aún poseían pequeños destellos de vida,
me miraron y parecieron alegrarse por mi supervivencia. Avancé hacia
la niña y ella se detuvo. No mostraba ningún tipo de sentimientos.
Pobrecita. No podía imaginarme su dolor. Pero entonces... me di cuenta
de que llevaba algo en sus manos. ¡Un fusil!
Ella era el
francotirador. ¿Lo era? No podía ser, ¿cómo...? ¿En verdad lo era?
Yo quisiera a veces comprender al mundo. Caí de rodillas, ya no me
importaba morir. No quería seguir viviendo en un mundo tan triste.
—Espérame, Jerome...
—musité.
Me apuntó
sin vacilar. En la lejanía creí oír la risa de mi padre. El silencio
que nadaba por entre las calles se vio interrumpido por un ruido seco,
como una especie de pequeña detonación.
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HÉCTOR
ESPADAS es
un joven escritor y estudiante de Comunicación Audiovisual.
yeyo_roto_[at]hotmail.com
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