Despacio en el andén ando y desando
la aventura del viaje sin partida.
No he salido de mí, mas sin embargo
se me hace estar de vuelta en esta vida.

Llevo un tiempo remoto en mis alforjas
en el que laten vidas ancestrales,
tiempo de amor y espiga, de misterios,
de encantamiento allende de los mares,
de una España castiza, adormecida
entre melgas, fanegas y lagares,
de unas Islas Canarias cautivantes
que son un peso grande en mi equipaje.
Tiempo de barcos grises, de esperanzas,
de lágrimas y ausencias, de coraje,
de unos partir y de quedarse otros
como me está pasando en este instante
en que por el andén ando y desando
sin haber iniciado nunca el viaje.

¡Cómo pesa el recuerdo en la memoria
cuando se va tan lejos en el tiempo
queriendo rescatar vidas distantes
por las que han transitado los ancestros!

No sé de dónde vengo, sin embargo
sé que sigo alargando mi existencia.
Alguien quizá algún día se pregunte
quién es en realidad y en la respuesta
se mencione mi vida simplemente
como un eslabón más de la cadena.

Será otra vez la historia repetida
de quien nunca ha salido de sí mismo
y cree estar de vuelta en esta vida.

Contactar con el autor: gonaldes[at]mixmail.com

∴ Ilustración poema: Pedro M. Martínez ©

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